Autorretrato

"Cuando te enfermes, en lugar de odiar ese mal, considéralo tu maestro" Alejandro Jodorowsky

Autorretrato "Introducción"

Septiembre no era el mes

"Tener un acuario es una forma sana de dominar un mundo" (B.H)

Has vendido tus muebles
has alquilado una habitación
cuelgas el sostén bajo la TV 
sacas el cepillo de dientes
lees los labios que se acuesta a tu lado
caes en que el cuento era parte de otro cuento.
Amanece, 
tomas el bus, 
te vas,
llegas a casa
y encuentras el vacío.

Muy tarde para filosofar y evitarlo...

"Te amo mas allá de todo, mas allá de nosotros mismos, de nuestro morbo, nuestra distancia, nuestros rollos, nuestro ego"

Hace cuatro horas yo estaba en un hotel en coma/ 

pasivo y palpitante entre las piernas rasgando los vellos corporales/ 

las cicatrices de mi pie izquierdo...

A esta hora recuperado pienso "me vio torcer los ojos, pobre chica" mientras arreglo mis libros para la venta de remate.

"...Romper el corazón"/ palabras cursis sin alma/ sentimientos de miedo y orgullo/

impresiones equivocadas del afecto/ experiencias del pasado, círculos sin cerrar: uno mas de la lista.

La herida de la predisposición/ la falsa bola de cristal/ 

el muro, el disparo, esconderse/ ejercer la presión de la saliva lejos de tu lengua.

Como llorar frente al TV mirando programas de asesinos en serie/ 

fijarse en las cortinas verdes y el ojo del gato espiándote/ 

la luz de entrada de llamada en el teléfono encima de la ropa sucia.

Decir que no: las armas salen del cerebro, la batalla, la herida, la muerte/ 

porque suicidarse es amor adquirido y resurrección del día siguiente.

Después de M.A, porque se comienza con sus palabras y se termina con el cansancio.

...

Hacía falta un café, menos edad y tacharse menos de comprensivos


Íbamos corriendo hasta que llegamos a la verdad.
Trataba de la edad, de la madurez, del hijo y de la locura.
Trataba de viajar a otra ciudad, de los años de palabras y
las esquinas sucias de los cuadros de la pared.
Trataba más de bien de condenarse a ser libre,
a sonreir a las chicas mayores, a tener sexo hasta las 4 am.

Y despues de todo era un ofrecimiento.
Tanta tragedia por insinuar besos y caricias en un hotel del centro;
para no llegar a nada más.

Se trata de querer mas que de comprender,
de eso se trataba esa noche.

22 de mayo

Habría llorado hace quince años si leía las cartas que llegaron en el mes del rechazo,

Cuando me decías que ibas con alguien que no era parecido a mi, que podíamos ser amigos.

Habría guardado la ilusión de hace siete años cuando mirabas como me tocaba el pecho y decías “no lo hagas”. En el tiempo en que la habitación era azul y ya llevaba un niño en brazos que jamás conociste, como el abrazo que no ha llegado.

Habría subido hasta la habitación del camino de las vacaciones, de la que enviaste fotos con unas gafas que reflejaban la cámara que no disipaba tus dientes retorcidos, y tus ojos azules solo eran un revelado en sepia.

Habría degollado a cualquiera para arrancarle la bicicleta e irme a tu lado por las calles a ver el lugar de la Reina Marie Antoinette. Aquella por la que me hacía pasar cuando me creías una chica mala y preguntabas muchas veces "¿Por qué?, ¿Por qué?"

Habríamos hecho el amor por todos los años que nos dijimos "quiero estar contigo"

« pero la petite etincelle est toujours la quelque part au fond de mon coeur...»

Pero yo, después de cuatro años de reencontrarte y perderte en tus noticias de matrimonio, canto nuevamente unas frases «sin tu luna, sin tu sol, sin tu dulce locura »

Un poco de nostalgia, los cigarros y el cuadro de mi silueta a tu espalda, los tragos y el café. La ventana y el árbol. La lámpara y la oscuridad, la ilusión y el invierno, tu madre y tu español, tu afán por mirarme y tocarme, las llamadas y la risa, el amor…

¿Recuerdas?

¿Recordamos?

A propósito de ...

¡Vamos, triturame!  Es tu único medio para ignorarme.

María se acuesta impecable en su cama arreglada. 

Mira la noche, apaga la luz y se mira al espejo: No tiene rostro esta vez.

Dice algunas mentiras durante el día. Pregunta "¿Quien lleva el volante?" y se duerme. 

Entonces se transforma, se sonríe y canta, canta y grita mientras desata el caos en su habitación.

Desafina con templanza, mira su vestido, se desnuda y vuelve a despertar.

Se mira durante dos horas, quizás un poco menos. Se transforma nuevamente, mira el reloj. María no puede dormir.

Fuma María de noche y se mira al espejo.   

Cayó de la cama...hermosodesastre, anhelada crisis.

Luego amanece.

Sobredosis, bella sobredosis.

.

Todavía es abril?

Una cara sonriente también es resignación (...)

No necesito que me expliques cómo he de abrirme las venas por ti,
o morder mis talones ardientes al carbón donde camino por ti.
Así es, lo se de memoria.
Por eso si me das a elegir, yo prefiero el infierno.
No creo en el cielo más que como un adorno de la catástrofe que vandrá.
¿Quien nos salva del desamor, del hambre, del olor podrido de las calles oscuras?
Del llanto
Participemos en este absurdo cometido de ser, tu y yo una sombra sonriente.
Yo iré centímetro a centímetro descuartizando mi carne, mis ojos, mi sexo
y el sarcasmo que me brindas cada noche. El sarcasmo hipócrita de tu normalidad.

.

¿Por qué cerrarle las puertas al caos?
Amar el caos
besar el caos
lamer el caos
hacerle el amor al caos
...
Así llevo las sonrisas a lágrimas,
felizmente

.

‎... Envolviendo mi cuello hasta la nariz con sogas hechas de plastico caliente. 
Me asfixio y sonrio con los labios casi fusionados a la trasparencia del verdugo. 
Las horas del asesino en serie suicidandose mientras se mira al espejo.

27-03-2012

Como un obsesivo
he mirado su rostro y su lengua
he armado sus gestos en el extasis
sus ojos cerrados en el orgasmo...


desde esta ventana

.

Cuando agoniza la fiesta todas encuentran pareja menos Lola que se va, sin ser besada,

a dormirse como cada noche sola…

Café y pastillas para las 3:36 de la tarde,

el ambiente silencioso, el cielo nublado.

Cabello corto en el sueño,

y en las mañanas se quedan en la almohada.

Habrá que moderar ciertas drogas para dormir

evitar el desespero de quedarse sin rulos.

Entonces el domingo y los paraguas,

las canciones del tipo con el sombrero de Bombin

y el sexo a medias.

Otra vez una pastilla para dormir y quedarse calvo en el proceso

para no sufrir la crisis del fondo de la taza del café.

La involuntaria fantasía del silencio,

la lluvia y el café 

con alguien al lado que adorne el ambiente con el humo de un cigarro

después del sexo a medias y una alfombra de cabellos bajo la cama.

Mañana será domingo

 Ahora que...ahora que soy libre como antes. Ahora que... no tengo que serle fiel a nadie (Gardel)

Si tanto te ha dolido

desátate el cuello

con cualquiera que te escuche cantar

con cualquiera que te sonría en una parada de buses

...

Pobre anhelo de tanguero

que llora tan bonito como sonríe

que la pena se le va en besar el aire ajeno

lo que no le pertenece

...

¿Qué te canto yo?

a vos que llevás la Argentina hasta en las huellas digitales

acordonando el pasado y el beso mal dado

que sonrío de tristeza por volver

4-2-2012

Escucharemos tangos
entre las piernas
de la mañana del mes cualquiera
...

...

Bien

llegó la hora de reconocer el dolor

sentarme frente a tu odio y sentir como se parte el pecho,

como se desgranan los huesos,

como te quedas sin mirarme

la indiferencia, que placer...

"No se donde tengo la nariz"

Las puertas y el sueño otra vez

Sonando… Tragicomedia “piensa que soy un sueño, sueña que pienso, mándame un beso, llámame un día de estos, estoy en el metro sin cobertura y en la parada de tu cintura ya derramé esta triste figura, cuéntame un cuento, dame locura, porque sino luego me lo invento”

Había más de una puerta en la habitación: una daba al baño, la otra a la cocina y una más pequeña a la salida hacia el patio de atrás. Parecía extraño. El juego mental del encierro se expiraba en el momento de colocar la cama. La sensación de encierro aumenta al ver la cantidad cerrada, al igual que las dos únicas ventanas, cerradas y con cortinas que arrastraban al suelo. La claustrofobia se terminaba de esconder con dos puertas más, las del closet: rosadas con ramas y manos marcadas en rojo, y una serie de de rayas a marcador negro, figurando monstruos siempre; ahí se encerraba cuando quería suicidarse, pero lastimosamente no encontraba el punto final debido a alguna cucaracha que salía al llanto inmediato desde debajo de los zapatos que ya no usaba. Aun intenta deshacerse de esos zapatos, de las cobijas rotas y de la ropa sin uso que se infecta con el olor a excremento de ratón.

Debajo de la cama hay huesos, hojas pintadas, más rayas en la pared y un cartel roto, remendado y en francés mal escrito “Je ne te croix pas MON AMOUR” entre tiza, pintura y el marcador original y con manchas que quedaron luego de ser empapado en un hotel de otra ciudad, producto de la desesperación para salir de la ducha a la cama y no caerse uno encima del otro a medio camino. (Habría sido un golpe trágico, aunque el golpe más trágico llegó cuando ella a los días lo dejó con las notas de una canción que él antes le dejaba a otra)

Ahora en casa, rodeada de las cortinas, las puertas –reales e imaginarias- piensa que llegará a la cama a salvo. Pero ya al cruzar hojas, pinturas, maderas y pinceles, basura, tazas, la melodía de las  moscas alrededor de los oídos, lápices y fotos regadas en el suelo, toca la tierra de su cama y se queda a soñar. Era la misma ciudad que soñó hace algún tiempo. El mismo anuncio publicitario, el mismo edificio. Tiene sueños recurrentes, y este, pese a que solo le ha sucedido dos veces, por fin tuvo significado. Caminaba y caminaba siempre rápido. La primera vez se fue en un bus equivocado, la segunda vez también. No tenía boleto de regreso,  no sabía a donde iba.

La primera vez el sueño se detuvo, en los años anteriores, cuando le sucedió. Esta vez llegó al destino. Un chico sin camisa salía de la clase de literatura. Era una ciudad calurosa. Y por fin lo encontró. Para pedirle ayuda que no fue necesario mencionar, porque de inmediato arregló su bolsillo y se notaba que había lo que buscaba ella. Se sintió aliviada de saber que volvería a casa porque ya tendría para comprar el boleto. Él no la abrazó. La saludó y ella notó su indiferencia. Pero fue a verlo y eso hizo, por accidente al parecer. Detrás de ellos había una niña con ojos hermosos, pero ya no tenía la edad de cuando ella la conoció en fotos. Era alta y conservaba los mismos ojos grandes y escandalosamente llamativos. No la saludó. Se alejaron y caminaron por la calle que también soñó la primera vez. La llevaba de la mano y de pronto se entraron en un lugar donde todo el espacio era vacío. Las columnas hacían arcos y la basura rodeaba las ramas y sus pies. El la abrazó entonces, flexionando sus rodillas casi hasta tocar el suelo, y sus ojos quedaron al nivel del vientre de ella. La miraba desde esa distancia y ella de pie, rígida y ya desvanecida por el acto, con el pecho apretado y la falta de respiración, por acto de nervio o emoción le pidió perdón mientras el lloraba y le decía “no me dejes”. Ella tuvo ganas de llorar. Lo levantó y llegaron donde los buses se vuelven. El teléfono sonó y ella dijo “me equivoqué, ya estoy de vuelta”…

Al día siguiente, luego de despertar y el café de la mañana, la jornada de trabajo y el almuerzo, pasó por la calle, pero no en la otra ciudad sino en la de ella. El anuncio, el edificio y un bus estacionado frente a un taller mecánico. Lo demás fue solo un sueño y coincidencia. A él ya nunca más lo encontró aunque ella piense en hacerlo, cada día.

Una dedicatoria para La Insoportable

Gracias chico de la Bohemia Francesa por las letras en tu blog, para mi...

"Necesitás odio"

Se siente extraño que alguien con tanta fuerza, con una lascivia tan extrema, en un momento, este desolado.
Se siente extraño la lejanía, yo lo se y te entiendo.
Quizás ahora no te llena el alma nada de lo que escribo, y para que hacerlo?
Necesitas odio, romper.
Se siente extraño que vos, con tus palabras y pensamientos, estés desolada.
Hay sol afuera y yo estoy acá, escribiendo, con la misma depresión que vos, pero sin depresión.
Que hay donde estas vos?
No lloras.
No hablas.
Lee.
Que esperas de mi?
Tengo que curarte con mis palabras?
Tenes la fuerza suficiente, lo se. Aunque no te vea, lo se, y aunque no te conozca, lo se.
Que significa conocer?
Al fin y al cabo cuando uno construye con paciencia, amor y tiempo, esa estructura se destruye, y acabas por desconocer.
Ahora querida luza, ya no hay otros pilares, sos solo vos con tu alma y tu estructura.
No te derrumbes, porque el nacimiento es solo una vez.

‎"Un paraguas para tres"

Podrían colocar puntos suspensivos, (luces sin presupuesto)

Darle un violín a la Piaf, la voz a Tiersen

Y pagarles para que hagan la música de fondo, (la banda sonora).

Pedirían el vino [argentino] para que lo sirva Sabina

Y sin duda que se compartirían los acentos, para hacerse iguales

Y diferentes. (Gustos equivalentes)…

¿Necesitaran lluvia, y llanto?

El drama romántico se llamaría “Un paraguas para tres”:

Él sería el objeto principal, ellas… obviamente… 

[tres para la redundancia y el sentido común] 

Y las que ya pasaron o están por pasar, las actrices secundarias

Et voilà!

El encierro...

Sufría de un trastorno de doble personalidad y por el temor a volverse loca, decidió quitarse la vida. Se llenó los bolsillos de piedras y se ahogó en el río de la montaña.
Entre el caos, el orden, el vicio, comenzó a odiar sus ciclos. Le agobia la hipocresía, la mentira.




"Más vale un minuto de vida franca y sincera que cien años de hipocresía."
 Ángel Ganivet (1865-1898)


P.D.: Me voy a la montaña.

3

La chica de paso/ la del centro/ la del drama
la de turno/ la insoportable/
La Reina
.
El chico sin rumbo/ el complejo
el de turno/ el alérgico de provincia/
El Bufón

La tarde del viernes no tiene mayores detalles

"Chaque mois se joue dans des cycles différents/ C'est marrant, ces remous
Qui m'animent à travers le temps, d'un état à un autre/ J'oscille inexorablement
Par les temps, je cours à l'équilibre..."


Le mentí, no eran 65 lunares. Conté sus marcas de mujer joven en búsqueda de refugio.
Mentí, no eran seis meses sin tacto, y jamás leí completa sus letras ni cartas hasta el día del cartel rojo.
Mentí al decirle que su pecho era suave y que sus muslos me hacían suspirar al chocar contra mi pelvis de paranoico, contra mis dientes torcidos.
Usé las mismas citas, poesías  y canciones para ella y para las putas de la calle frente al teatro abandonado del centro... parte del consuelo a la soledad.
También las usaré en Buenos Aires...

Lo supe la mañana del viernes en la mesa, con el jugo, las servilletas marcadas con huellas dactilares en grasa y sus ojos tras los cristales, ella también lo sentía. Le fait est que l'effet se reflète.
No hubo amanecer abrazados. Ni vinos, ni poesías. Entonces la besé en las escaleras, con la lámpara casi quemando los cabellos sin lavar y el espejo mostrando la espalda. El ambiente de enero y la almohada en la mano izquierda: recordé el día que dijo "ven" y caí en cuenta que no sentía nada.
La tarde del domingo sólo trajo ese detalle.

A las chicas que me gustan, porque hablan francés... y se tragan los mosquitos del café. Et aussi pour mon amour.

2

Ella le daba paraguas de barro
también de cartón y prensa
para leer en los días de lluvia
tener olor
y empaparse de discusión.

Luz, carne, medias húmedas
vegetales, esculturas, fotos
tan cosmopolita, tan ...

Tuvieron lluvia, café y cigarros
"prohibido fumar"

-

Las putas ganas de la compostura 
al inicio del bigote/techado y ordenado/amaestrada la baba 
para no chorrear/ mala educación sería/sin poesías 
para la lengua/tragarse hasta la cera de los oídos/por un beso suave en el cuello
.
.
.
cuantas veces puta en su falta de bigote
.
.
.
¿Cuantas veces?

...

Si tuvieras barba mon petit garçon
de vez en cuando te llevaría a pasear,
no por el aire, no por el tiempo, no por la poesía,
sí por los hoteles, sí por el sofá, sí por la realidad.
Cantaría "lalala" y haría bebidas de sobres
para ahorrar el tiempo y decir una mentira.
Me quedaría al desvelo para descubrir como duermes,
el hilo transparente que sale por el costado de tus labios.
Dejarte creer que me has conquistado
y volver a casa
mon petit garçon
... dejarte creer.

El Fracaso

J'aimerai voir notre echec, face à face un beau jour, detailler sa personne, en cerner les contours. (L' éche)

...

Y es que darse cuenta de los errores no es más que humillar 

la redundancia de los defectos.

Sonreírle a los fracasos, 

echarse en el suelo, junto a ti.

Sin saber tocar ni un instrumento o decir que aprendes la guitarra

Decir un par de palabras en otro idioma

Beber el alcohol ruso.

París te hace bien,

el frío te hace bien.

Esa angustia tuya con los libros

¿Te lo he dicho?

Te extraño.

Tiersen no se pregunta si te lo he dicho, 

pero se va con  comptine d'un autre été: l'après-midi

a cualquier pared blanca donde estuvimos charlando un buen rato.

El fracaso no estuvo en el espejo, o en el mueble con el perro debajo de él,

El fracaso fue encontrarte y despedirte,

La belleza del fracaso, que se humillará al verte regresar.

(Te extraño amigo J. Antoine)

12/01/2012

Este maldito ambiente cromático de su holograma sobre mis senos planos

como las flores de LSD en mi lengua.

Te alucino, te diluyo, te estrangulo con el órgano sexual de mi boca…

[La imaginación diaria del mueble mon amour]

El enredo del cabello, la sangre vertida de los muslos a los tobillos,

las agujas ahogadas en el café de la mañana, 

el retrato de Kaoru, la Lola de Noir Desir y La Bohème de la Piaf sirviendo el vino, 

las lámparas baratas y el bus elegido… 

y si el bus no sale ¿Quien te servirá la copa Milord? A l'espoir qui nous tiens.

[La imaginación nocturna de la cama mon amour]

Et toi, ici, ici, ici… con la boca suspirando el polvo de las caderas: l'hallucination, des couleurs, la lumiére, l'amour, a ton étoile.

                        [La imaginación-no-siempre mon amour]

Y finalmente:  Dans l'attente Milord

Pequeñas expectativas

He rezado, reído, llorado,
  rezado
para que seas, tú,
la chica de la defectuosa naríz,
y la risa que cruza las esquinas.
              Linda voz al teléfono
¿Suena igual en persona?

He soñado que te sacas la blusa dormida
dormida obligada porque trabajas mañana
temprano
pero he rogado, porque
tú
seas la de los poemas sin sentido,
y que al mirar las fotos
insinúes algo con la frase:
                 "dime que no eres tú el calvo de la derecha"
he reído...
             ¿Qué insinúas?
             No, no soy el calvo de la derecha...
Lamento el desorden para escribir, así soy en persona

Son las seis y dos... y es Martes

"J'ai douté des détails, jamais du don des nues..."

Mordiendo mis restos entre las piedras

y raíces

Mientras el enterrador pisa mis talones

y me dice suavemente: ¡Déjese caer!

Le sonrío con la tierra entre las fosas nasales

sacudo las pestañas

así como los gusanos de mi mejor traje para la ocasión

El sol hace una entrada entre el cabello largo

y las pequeñas orejas de él.

Parece tener compasión ante la distancia

entre mi columna y borde del agujero.

Se disparan los aullidos de las aves

al caer contra el suelo con las cabezas ensangrentadas

al recibir el golpe del enterrador

que comienza a dejar caer las gotas de su sudor en lo que queda de mis piernas.

Peleo fuertemente por devorarme sin paciencia.

Un espejo invisible,

¡Yo!

Que soy ave, enterrador, gusanos, tierra y asfixia,

para desistir de mi y dejar crecer las yerbas

Delirio de Cotard

Hubo un tiempo en que mi afán de beber libros se hacía tan extensa que decidí entonces comer las velas con el aire, encerrarme en el baño y secar los labios.

Me hice selectivo y brillante (suena “Nada del mundo Real”: “única vida…”) entonces comencé a asustarme de mi capacidad de dejar los lápices en las cajas de zapatos, y el piso de mi habitación, sucio, cada día más sólo para leer.

La claustrofobia se hizo apacible, me saludaba y me dejaba entrar; así terminaba con el cuento de la respiración y los ejercicios.

Inconcientemente me hice delgado y ciego, efecto de la búsqueda de letras pequeñas que por error tienen algunos libros de pequeño formato.

Los rastreros se sentaban al borde del inodoro vestidos de traje y sombrero de Bombin. Me hacían el festín de llegada y sus hembras servían el coctel.

Me armaba en mi cojín de porcelanato, azul y cemento, y comenzaba la lectura silenciosa. Era como un acto místico entre el cesto de la basura, el olor desagradable y la increíble capacidad de aquellos espectadores para escuchar mi lectura mental, donde posiblemente cada uno de nosotros era un personaje.

Sereno pasaba del asesinato al suicidio, a la poesía, de época en época, de trajes y género. Descubrí más de un misterio, me enamoré de más de una mujer poco hermosa, escuché la música en blanco y negro, hablé tantos idiomas.

Cuando llegaba la hora de encender las luces, no notaba que existía la electricidad, y que mi madre gritaba fuertemente buscándome. Ella no me encontraba hasta luego de un rato, cansada, sin pensar que estaba a sólo dos puertas de la cocina.

Ya la comida fría, andaba entre un capítulo que la hacía poco interesante, y la dejaba pasar.

No llegaba el fin hasta que trágicamente mi mano derecha sentía menos peso, y la izquierda empezaba a llevárselo temerosa de los acontecimientos por venir. Se regeneraba mi claustrofobia, la sensación de las papilas gustativas, y de nuevo temblaba hambriento.

¿Ahora que leeré?

Me transformaba en autista, recreaba las escenas de los libros y miraba la biblioteca repetitiva. Ya unos están en mi memoria, otros, en la del olvido por no satisfacer.

Ahora sufro la ansiedad de nuevas historias, la abstinencia. Mis espectadores se encontraban patas arriba, tan pequeños, tan desnudos, y las copas ¿Donde están las copas?...

Delirio. Se encienden las luces.

...

Suena Let Down...

C.A znači uzdah i tri tačke...

Nitrógeno,

entradas-salidas

Números, relatos sin fin.

Afila el color del borde de la distancia

Se mira siempre con camisas y la mala costumbre del acento

Consecuencia del reloj: algo que no olvidará en el futuro.

Para decir “me quedo” y preparar el té

Y luego “quiero irme…”

Para que debajo del ombligo se caiga la pintura

Tal cual casa grande a la que se le ha inventado apariciones de fantasmas

Y el cuello lleva ramas con frutos perversos de no tragar

Que nacen desde el árbol maldito del estómago.

Aún desde ahí brotan los suspiros.

                                               No dejarme vencer

Dejarte ir a lugares más fríos que mis piernas.

Suena No surprises

Como...

Como sacar las hojas nuevas de la boca/ sangrar por las uñas
reírse del espejo/ fumarse las cajas de regalo/ reprimir la menstruación
creerse mariposa/ comerse la oruga/ arrancarse las alas
Hablar como Wilde/ no ser uno mismo/ mirar ocho veces a la ventana
sacrificar los codos/ tatuarse estrellas/ absorber los pliegues de los pies
No creer en los sonidos/ odiar los tangos/ hacer mate con vino
caminar sobre el ajedrez/ obviar la distancia/ jugar a la locura/ no usar la cama
Enterrarte en el tejado/ pegar las flores yuxtapuestas/ hervir las cobijas
Para decirte que no/ para ensordecer que no/ para enmudecer que no/ mirarte...
Tan posible como hacernos el amor en El Rollo... de Jordi Sierra
así, bajo 23ºC son las noches de los sábados, por no contar el resto de la semana.

Iniciales...

Se va al centro en ocasiones improvisadas, pero no llega...

                           de alguna manera hay que dejar una letra más que en lo imaginario.

                                                                         Falta un suspiro

Territorios seguros

Debe haber alguna manera de comerte a carcajadas.
Cuando vuelvan los tiempos de lluvia y los pucheros y el decir cada día "te extraño" para dejar de extrañar lo que es latente.
¿Cuántas páginas en amarillo con trazos negros? La masacre de admiradores, canciones poco famosas o el número de seguidores disminuye a medida que se clasifican las líneas y listas y se reconocen las múltiples personalidades del asesino. Qué suerte no dejar al descubierto las carpetas donde guardamos grabaciones en las que me sugiere no quemarme los labios con el mate, o donde habla de la charcutería secreta. Si lo descubrían, habrían aniquilado a tajos las evidencias, quedando repartidas en migajas para ratones, o las cucarachas de mi habitación.
Podrás divagar el día que decidamos que los dramas no son parte del juego de roles, o para alcanzar la bandera del puente en un mapa de la Segunda Guerra Mundial, para morir desangrados en trincheras virtuales con errores gráficos. Pintar las paredes con el nombre del caos, o las letras que faltan y no reprimir el título bien otorgado de Insoportable, o reina o niña malcriada. 19 no es un mal número, aún lo imagino de esa edad por la delgadez de su pecho desnudo entre la poca luz y la pintura de fondo que no logro descifrar. O quizás por los vellos de sus piernas delgadas.
Mientras el desarrollo vial de mi ciudad queda consolidado para años próximos, las de su ciudad son costosas y hay más lluvia, a diario. La conversación es confusa y se preparan las maletas para no salir.
¡Deje ya ese tono inerte! hágame reír como en días anteriores, mire que los estudiantes actúan con violencia frente a los policías y es difícil salir de noche a buscar un teléfono y atrincherarse de nuevo en el otro mapa del juego este de la guerra, se ha vuelto tedioso. Reconozco mis errores, repararlos, no sé.
Entré en un bosque de hongos gigantes donde no había ratas, como en sus sueños.
¿Ha pasado la peste? ¿Cuál era su color?

...

‎"Entre tú y yo/mengana mía/ se levantaba un muro de Berlín hecho de horas desiertas añoranzas fugaces..."

Esa música de fondo que ha sido Benedetti, entre tu y yo.

Y toda esta mierda de la distancia, el caos y las palabras que se leen,

que no se tuercen en los labios con los gestos latentes,

esta ironía del amor que desconocemos y decimos sentir.

el reclamo incesante de miradas desde la casa de tu abuela

a la planta de arriba de la casa de mi madre. 

¡Qué lejanía de cercos, mundos, muros, horas que no rompes

que no golpeo para echar al suelo!

Y si es que le das el permiso al miedo, no hagas listas de mercado,

ni listas de tratos.

Es mejor seguir ciegos entre tus fotos desenfocadas

y las ventanas panorámicas.

Te beso,

para mi serás nada más que otra ilusión cantada a través de Benedetti

II

"tu lengua adherida a la mía..."

Unas veces
como esta noche,
cuando soy marica, bastarda, barata...
No se bien qué pasa amor,
se ha quebrado el pulso y los labios quedaron chuecos,
como esta noche,
cursi, aburrida, a medio trago
con tu poesía que altera el caos

...

Hoy quiero decir un nombre y lo desconozco, 


me lo inventaré si es que acaso deba ser uno que haya conocido hace seis meses, o hace dos días. 


Y si aún no logro acertar en mis caprichos, vagos y absurdos, 


me inventaré al hombre que lo llevará: quizás escritor, quizás le deje el cabello largo 


y un tatuaje en todo el brazo izquierdo, ¡No! mejor, derecho, que tenga algo con alas y que le guste Sabina, 


o Benedetti y absorba mi sensualidad como grillos mi concentración...

Hablemos de sexo, está vez... ¡Otra Vez!

Y... ¿Qué me dices de mi lado masculino?, donde quiero cogerte y hacerte sonreír: hombre, muslos, vellos, dominio... dominio, dominado por mi feminidad; transparente, sangre, pezones, el lunar de mi ombligo, mi lengua de estrellas. Házmelo saber cuando se acabe, cuando se derrame, cuando termine Led Zeppelin y su "Heartbreaker"................It's the way you call me by another guy's name when I try to make love to you, yeah.....................♫

"Una cosa que me ronda por la cabeza, por favor acláramela si puedes es:
Cómo me llamas por el nombre de otro cuando intento hacerte el amor"

Los juegos sexuales, los hombres y su lado femenino, y las mujeres y su lado masculino.¿Quién no ha querido ser la victima de una soga de telas encontradas a prisa en cualquier gaveta?, o en su defecto, pasar rápidamente por una farmacia y comprar un lubricante caliente (no diré la marca, pero lo recomiendo)
para facilitar el juego del sadismos, y tener, por compasión, un poco de delicadeza en el acto maravilloso del intento de penetración anal; a veces fallido por temor a joder a la hermosa mujer que acompaña al hombre en la cama... Y vamos a eso: Qué fácil logra ser siempre la manipulación de las mujeres en el momento del sexo. ¿Es acaso que se hacen los pendejos, o de verdad es que son manipulables?
Nosotras las mujeres con un gesto de labios, ojos, cuello, y hasta con el cabello logramos más de una maravilla, ¡Ah! Sin mencionar el adorado y a la vez, insoportable llanto.
"¡Ay amor (carita de...) será que podemos pasar por la farmacia y te compras uno de esos condones que huelen tan ricos y tienen surquitos que se sienten ummm!; pero si quieres claro, tu sabes, es que me da penita decírtelo".
Basta con que lleguen al hotel para que ella, después de entrar al baño, obviamente, se coma al pobre hombre que pensaba que iba desesperado y debía "achantarse" para no parecerlo.
Ella se quita la blusa, le dice entre gemidos incesantes: "muérdeme los pezones, pégame, dime puta (típico, hasta yo lo digo), agarrame el cabello, hazme tuya, dime que me amas, viólame, llámame por otro nombre, quiero que seas otro" Y demás yerbas aromáticas y él empieza a sentir la confianza. Pero, hago un stop, necesario, acá. El dijo antes de llevársela al hotel "a esta me la cojo yo", y ella "amiga, hay un tipo que si se deja me lo cojo, y ya que me invitó a salir, me lo voy a coger (entre risas)"
Y así sale el lado masculino de ella, echándose encima de él como Muñeca Brava secándole la boca y el pene hasta el cansancio, y pasa a ser del dominador al dominado, el femenino, el usado. Sexo seguro, sexo sin compromiso, sexo de música.


El llanto que llegue al final, ¿No es así mujeres?

Sobre relaciones dañinas o círculos viciosos

 Algunas personas se ven siempre condicionadas a ese tipo de relaciones que les produce daño; más cuando se encuentran así victima y victimario, la mezcla se hace perfecta y armoniosa.

Quienes salen de una relación en la que el sufrimiento parecía darle vida a los mejores momentos (son los momentos, esos, lo que siempre recuerdan) siempre terminan en el círculo vicioso de las pesadas y trágicas-decadentes novelas de pareja.

¿Qué sucede cuando se encuentran victima-victima y no victima-victimario?

La respuesta se hace sencilla: competencia.

En doble drama se expande, pero en general, siempre habrá quien sufra más el desvelo de las relaciones dañinas, ¿quién?... otra respuesta sencilla: el que se enamora.

Hay quienes (y vamos de nuevo a lo del condicionamiento) se encuentran con parejas excepcionales; bien equilibradas, estables, con orden, bien vestidas, carácter controlado, quienes son razonables y les gusta salir de las discusiones bajo acuerdos que benefician a ambos. Pero si ese “quien” es alguien que ama las relaciones dañinas, obviamente sucumbirá ante esta maravillosa y armoniosa estabilidad, para buscar el sufrimiento, el encierro, el ser poseído por un hombre o una mujer (cada caso correspondiente) para que le haga sufrir, para crear el drama.

Dos factores importantes, que considero en este tipo de relaciones son la baja autoestima, y los celos (o inseguridad como le llaman algunos para disfrazar y hacer menos drástico el término). 

Los celos-inseguridad realmente es la punta del lápiz que raya todo lazo de estabilidad y belleza entre las parejas que se dedican a este tipo de unión, sin saberlo -y digo sin saberlo no porque desconozcan, sino porque se hacen lo idiotas ante ello-.

Entonces, ¿es esto la búsqueda constante de relaciones que impliquen sufrimiento (y a veces maltrato –cuestión de la que trataré quizás en otra oportunidad, ya que es extenso y complicado a mi experiencia), o el camino dentro del círculo vicioso?

Partes...

Quiebro las ventanas para que entre la brisa,
también por mis venas el soplido abundante
del líquido agridulce.
respiro,
me encuentro en partes,
muero en partes,
entienrro las partes en cajitas de pastillas para dormir
y me vuelvo a encontrar a la mañana siguiente,
intacta, despierta, con los ojos mas grandes
y la piel más caprichosa.

Tan sencillo como entender a las mujeres

El asunto no es poner en juicio el comportamiento de las mujeres. Pero es que no es cosa de “no entiendo a las mujeres”, las mujeres también usamos esa frase para los momentos desorganizados con los hombres. Contrarrestar el efecto de entender con el término “aceptar” es dejarse llevar por las necedades y locuras de uno u otro, bajo cualquier género dentro de la misma raza, porque en otra raza todo funciona bajo un sistema de organización que no pretende ni tan siquiera el uso de muebles y lujos (obviamente, la raza animal, que no es necesario explicar pues ya está claro que quien lo haya visto, hasta en TV, puede saber que no es igual, no tiene nada de difícil y todo es proceso que fluye)

Pero veamos, el hombre dice “quiero verte” a lo que ella responderá “yo también”… primer acuerdo finalizado en paz. El segundo paso comienza a complicar las cosas: “ok amor, pero si vamos a vernos no quiero que me lleves a un hotel, quiero salir y ver el sol, el día… ¡Llévame al cine, anda!” (…) ¿Al cine? Y dice que quiere ver la luz del sol.

El responderá: “si amor, lo que desees”; hecho que da al paso 3 y uno de los mas irracionales en términos de comprensión: “Ay pero ¿al cine?, y tu ¿no opinas?, ¿no puedes sugerir algo?” (…)

“Definitivamente no entiendo a las mujeres”, he aquí el ultimo paso de la discusión, un hombre con una leve confusión, un pequeño problema de entendimiento, de aceptación, de adaptación, de dejar que “fluya”, porque todo esto debería ser ya un orden jerárquico:

1. El deseo
2. El encuentro
3. La pregunta
4. La queja, la cara de “puchero”, el drama.
5. El cambio de humor, del llanto a la risa… la picardía, sabe que lo jodió (y pasa al gran paso 6):
6. “No entiendo a las mujeres”

Así de esta manera no tendría que surgir el dilema de confrontar, además las horas del vestuario de la mujer, el peinado, y los zapatos. Avisarle a mamá la hora de llegada, pensar en que “seguramente va a querer llevarme a un hotel”.

Entonces si todo es tan estándar, ¿Por qué aun los hombres no comprenden a las mujeres?

El asunto de "No entiendo a los hombres" es otro cuento en tránsito.